O primeiro prémio Nobel da literatura dado a um português foi atribuído a José Saramago. Ora, isto deixa-nos a pensar pois, se os prémios Nobeis da literatura agora são entregues a gente que não usa pontuação em condições, então qual quer dia o prémio Nobel da paz será entregue a um homem que nunca fez nada pela paz além de desejá-la (um presidente que esteja em guerra com dois países ou assim) e isto não me parece correcto. Quer dizer, atribuir um prémio Nobel ao Saramago só porque escreve extremamente bem não se faz, se ele escrevesse bem e não desse de propósito erros gramaticais, e assim tudo bem, agora nestas condições sinto-me um bocadinho enganado pela academia. Alguns dirão que a obra do Saramago fala por si, mas essas são claramente pessoas estúpidas, se há coisa que os livros não fazem é falarem, além disso só porque o Ensaio sobre a Cegueira é brilhante não é desculpa para que as pessoas da academia fechem os olhos à falta de estética das capas dos livros do José. Tudo bem, não se julga um livro pela sua capa, mas capas todas amarelas nem merecem julgamento, é logo execução.
Perdoem-me os meus leitores habituais se acharem que estou mais a dar a minha opinião do que a dar-vos uma noticia imparcial e espectacular como é meu apanágio, mas este assunto deixa-me mesmo possesso (mas de uma maneira nada a ver com religiões e espiritozinhos que eu nisso estou de acordo com o José, é tudo uma palhaçada), e deixa-me chateado porque se há coisa que me faz espécie é ter de ler frases super longas sem um ponto final há vista e onde as vírgulas são lufadas de ar tão fresco como o ar de dentro de uma caixa de 5 cm depois de alguém ter soltado as suas flatulências lá dentro durante cerca de 5, ou vá lá, 10 minutos (que isto há gente que quando começa vai de tal forma lançada que nunca mais ninguém os apanha). Mas enfim deixarei a minha opinião de lado e passarei a relatar apenas a noticia.
O prémio foi atribuído a Saramago em Estocolmo numa cerimónia muito bonita onde o escritor da Azinhaga leu um discurso cheio de referências ao seu passado difícil, e onde não se esqueceu de mencionar que os seus avós dormiam com porcos, todas as pessoas na assistência ficaram encantadas com esta história, todas menos um pastor sueco que disse em alto e bom som que ele dormia três vezes por dia com uma ovelha e nunca ninguém tinha contado a história dele por isso era uma injustiça estar ali aquele comunista a armar-se em bom. Esta pessoa foi convidada a sair, depois de toda a gente lhe explicar que o que ele fazia com as ovelhas não se podia chamar propriamente “dormir” e que no caso dos avós de Saramago ninguém dormia com os animais por puro deleite carnal como parecia ser o caso deste pastor que meia hora depois ainda ninguém sabia muito bem como raio tinha ele entrado numa cerimónia de gala quando, ainda por cima, estava vestido de forma tão rústica que até o Engenheiro Sousa Veloso lhe diria para arranjar uns trapinhos novos para quando fosse aparecer na televisão.
Estava Saramago a sair do palco, e a cerimónia quase no fim, quando eu recebo a informação que um duplo de José se encontrava a fugir do centro comercial castrador onde trabalhava usando para isso uma passarola e a mesma fissura temporal por onde Caim andou a vadiar. Corri desalmadamente, qual individuo que acabou de receber uma carta da morte a anunciar-lhe que o seu “contrato temporário a que chamamos vida” chegou ao fim, tal era a importância da história. Ao chegar ao local, contudo, tive uma desilusão, afinal era só Ricardo Reis que tinha feito escala aqui enquanto seguia de regresso a Portugal um ano após a morte de Fernando Pessoa. “E para isto fui eu deixar o Salomão à chuva!” pensei chateado. Voltei então para a cerimónia jurando a mim mesmo que nunca mais leria nenhuma obra de Saramago, tal o sofrimento que me estava a causar cobrir esta história. Como podem ver cumpri a promessa na íntegra.
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